Мой папа в середине прошлого века был похож на Грегори Пэка, в "Римских каникулах", только седой от сиротской участи тяжкой. Мама, когда была молодой, на его фоне казалась дворняжкой женского вида homo. Она была стервой: уходила к другому в году не помню каком, никогда не мирилась первой и держала папу под каблуком, а я всегда удивлялась: как же ей это так удавалось? В шкафу их спальни - в нише дубовой был скрыт от меня невидимый скелет, и мне никогда не понять, бестолковой, - как они прожили вместе полсотни лет? Так, составляя одноголосый дуэт и деля фекалии жизни пополам, они постепенно сошли на нет, превращаясь в старческий хлам, и стали похожи на сморщенных обезьян, у которых внешность сплошной изъян, а внутренности насквозь прогнили... их внутрений мир - под слоем пыли. Папа был тих, уступчив и скромен, мама ругалась, как торговка с "Привоза"... Он лежит сейчас в операционной коме в парах наркоза, а она почти ослепла: кота от пса не отличает, но даже из своего пепла рулит и жжёт, и права качает. А я, их блудная дочь, ничем не могу помочь. ТЫ И МОСТЫ *** Ты. Мос-ты. Мос-ква-ре-ка. Крымский мост. Твоя рука. мы идём на Крымский Вал - там открытие выставки всяких мазил-рисовал, а до моего вылета из "Шереметьево-Навсегда" ещё девять часов - это века, года... *** Первое свидание на Сабанеевом мосту, первый поцелуй - на "Тёщином". Первый разрыв: на Васильевском острове твоё белое как ночь лицо среди разведённых мостов. Потом уже были мосты над Тиссой, и hа-Ярконом, Босфором и Нилом, Тибром, Темзой и Сеной... С моста над Летой машет рукой Аркаша... что-то кричит. Но отсюда не слышно. *** Мосты повешены... Кто приказал? *** Вонючий синтетический дым, туман прокопчённой пыли, треск стекла под ногами, окровавленный чужой рукав вместо маски - попытка защитить вдох. Не оглядывайся назад, жена, ибо не превратишься в столб соляной, но будешь от ужаса столбенеть и покрываться потом солёным, вспоминая тот пробег - от рухнувших Близнецов до Бруклинского моста. На восьмом месяце беременности. *** Я сбежал из-под стражи жарким и влажным будничным утром, я взобрался на ферму моста Джорджа Вашингтона и там вскрыл себе вены, густо поливая кровью ошалевших полицейских, которые снизу орут в мегафон, что всё совсем не так, что на самом деле я уже битый час торчу в зажатой со всех сторон маршрутке, опаздывая в аэропорт и небоскрёбно матеря этого урода, который именно сегодня решил свести счёты с жизнью столь варварским способом. *** Этой ночью Нью-Йорк похож на рождественскую ёлку: праздничные гирлянды мостов, весёлые блёстки небоскрёбов, снежинки звёздного неба и шары уличных фонарей. Этой ночью ты подарил мне Верезано-бридж. *** Сожжем мосты? Взорвём? Опустим их в стакан содовой перед сном? ТОЛСТЫЕ МЫСЛИ (посвящается богу еды) *** приснилось классическое итээровское новогоднее застолье времён застоя с гигантским тазиком оливье и многослойным наполеоном... проснулась счастливой как в детстве *** ...если каждый вечер ужинаешь в РУССКОМ САМОВАРЕ, считай, что жизнь удалась... ну, что сегодня на первое? ага, гандельсман по-питерски... почему подали холодным? вроде, живой еще классик? на второе - грицман по-английски и друк в собственном соку... машинская чуть жестковата, а беломлинской даже в меню нет. графинчик санчука, пожалуйста, даена тут не наливают и месяц не светит зато цены кусаются... *** опять сажусь на диету, но она ведёт себя как необъезжанная: взбрыкивает в галопе... снова заедаю позор пораженья в САМОВАРЕ огромным жирным куском грицмана, переперчёным друком и кузьминским от-мороженым *** на гремящей и мелькающей попсовой дискотеке трясу увесистыми отложениями сала и скорее сдохну от инфаркта, чем позволю перетанцевать себя этим соплякам у которых ни строчки за душой... юный спутник задыхаясь вопит: тебя наверное только ленивый не трахал?! из последних сил выдыхаю: обижаешь! только мёртвый! (или бессмертный...) *** вот это номер чтоб я помер: ты предложил мне немного секса в холодном номере мотеля... я представила себе этот эстрадно-цирковой номер: неуклюжие пузатые аккробаты или клоуны совершают нелепые голые телодвижения на пронумерованном казённом белье... интересно каким по счёту было подобное предложение в моей стремящейся к бесконечности жизни? но твой номер шестой... у меня голодный взгляд, потому что жрать охота... а ты что подумал? *** муж орёт: прекрати обжираться в гроб не влезешь! а как же черчилль? черчилль был гений!